Superati i 51 anni, il pensiero scansa la stanchezza e si rifugia nei sogni di 30 anni or sono, tornando al giorno in cui raggiunsi la maggior età. Quel giorno mi dissi che avrei viaggiato in tutti quei luoghi esotici e lontani che mi attiravano con promesse di appagamento di ogni specie.
E di viaggi ne ho fatti, ma raramente quelli che avrei sperato. Solo adesso, entrando nel secondo mezzo secolo della mia vita, accetto che va bene lo stesso non essere andata alle Maldive, non aver preso l’Orient Express, non aver soggiornato al Ritz. Forse farò ancora in tempo e forse non me n’importa neanche più tanto.
I viaggi sono stati altri, spesso faticosi, come il primo lungo cammino che mi aspettava dopo quel fatidico compleanno. Un crudo e buio viaggio verso la maturità, tenendo per mano un padre che chiudeva il suo soggiorno terreno ben troppo presto.
Così, nel mio diario di viaggio, stipo ricordi che non si catturano con la macchina fotografica … le voci dei miei avi siciliani che vibrano tra i ruderi di Selinunte … lo sguardo dei ragazzi di strada di Johannesburg, venuti da noi e restii a tornare nella loro terribile realtà … le lacrime dei veterani dello sbarco a Pachino tornati su quella stessa spiaggia a distanza di 60 anni … la neve che fiocca sul filo spinato di Auschwitz … la paura dei miei compagni di viaggio nella malattia che, avendo portato via mio padre, tornò a chiamare anche me. Ma io feci orecchie da mercante.
Angela Arnone. "Diario di viaggio". | Nun, da ich 51 Jahre überschritten habe, weicht der Gedanke der Müdigkeit und flüchtet sich in Träume, die heute 30 Jahre alt sind und kehrt zu dem Tag zurück, an dem ich volljährig wurde. An jenem Tag habe ich mir vorgenommen, zu all den exotischen und entfernten Orten zu reisen, von denen ich mich angezogen fühlte, und versprach mir dadurch jede Art von Befriedigung.
Ich habe viele Reisen unternommen, aber selten die, die ich mir gewünscht hätte. Erst jetzt, wo ich das zweite halbe Jahrhundert meiner Existenz betrete, akzeptiere ich, dass es auch in Ordnung ist, nicht auf die Malediven gereist oder im Orient-Express gefahren zu sein und nicht im Ritz übernachtet zu haben. Vielleicht schaffe ich es noch rechtzeitig und vielleicht ist es mir auch nicht mehr so wichtig.
Ich habe andere Reisen unternommen, die oft anstrengend waren, wie der erste lange Weg, der nach jenem unheilvollem Geburtstag auf mich wartete. Eine harte und dunkle Reise zur Reife, bei der ich einen Vater an der Hand hielt, der seinen Aufenthalt auf der Erde zu schnell abschloss.
So fülle ich mein Reisetagebuch mit Erinnerungen, die man nicht mit dem Fotoapparat festhalten kann … die Stimmen meiner sizilianischen Vorfahren, die zwischen den Überresten von Selinunt vibrieren…, der Blick der Straßenkinder aus Johannesburg, die zu uns gekommen sind und sich sträuben, in ihre schreckliche Realität zurückzukehren … die Tränen der Veteranen, die an der Landung in Pachino beteiligt waren und 60 Jahre später an den selben Strand zurückkehrten, … der Schnee, der auf den Stacheldraht von Auschwitz fällt … die Angst meiner Reisegefährten bei der Krankheit, die, nachdem sie meinen Vater genommen hatte, wiederkam, um auch mich zu rufen. Aber ich stellte mich taub.
Angela Arnone. "Diario di viaggio" (Reisetagebuch).
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