Viaggiare si è ormai ridotto a una mera transumanza di macchine fotografiche da un luogo all’altro, con i turisti che inevitabilmente soccombono al potere dell’onnipotente teleobbiettivo. I pellegrini vecchio stampo, tali da desiderare semplicemente di fermarsi e ammirare il posto con le loro antiquatissime pupille, si ritrovano spintonati di lato dai fotografi, i quali danno per scontato che, mentre loro si dedicano al rituale della messa a fuoco, a nulla è concesso di muoversi né di attraversare la loro visuale. I devianti senza macchina fotografica devono cedere il passo a coloro più propriamente occupati, pazientare mentre si compie il rito e attendere il proprio turno, mentre intere carovane si fermano e scatenano sul paesaggio il dio dell’istantanea. E popoli di interi paesi, che si vedono cannibalizzati, ingoiati, risucchiati all’interno dell’occhio invadente cerchiato di nero, estorcono a loro volta ciò che possono ai cannibali. Vuoi fotografare la mia casa, il mio cammello? E allora, paga!

Niente di tutto ciò sarebbe degno di nota se, in conclusione, ne scaturisse qualcosa di buono. Se l’incessante affaccendamento e l’incalzante rumore dei clic producessero, infine, ciò che prima non era, immagini di bellezza catturata o verità rivelate. Ma, amaramente, non è così. La fotocamera non è altro che graffiti elevato di rango.

La macchina fotografica è il mezzo mediante il quale imprimiamo noi stessi su tutto ciò che vediamo, con l’alibi di immortalare le meraviglie del mondo già meravigliosamente immortalate dai professionisti e in vendita in ogni libreria e chiosco di giornali. Ma che senso avrebbe mostrare a zia Matilde, una volta tornati a casa, le cartoline delle colline toscane visitate, dal momento che noi non siamo nella foto che lo proverebbe?

Lo stagliarsi dei crinali non è reale, se io non ne faccio parte.
Non esiste alcun monumento se non per mia moglie, appoggiatacisi mollemente sopra. Nessun tempio è rimarchevole, se privo dell’immagine della mia faccia di lato ad esso, che sogghigno.

Con la mia macchinetta fotografica mi approprio di tutto ciò che è bello, lo posseggo, lo rimpicciolisco, lo addomestico e lo riproduco sulla squallida parete del tinello, per dimostrare a un selezionato pubblico di amici e parenti l'unico fatto assolutamente basilare riguardo a tali bellezze: io le ho viste, c'ero, le ho fotografate ed, ergo, esistono. Clicco ergo sunt.



Tratto da “Amateur Photography: the World as it isn't and our Fred” (Fotografia amatoriale: il mondo come non è e il nostro Fred) di Jill Tweedy, pubblicato sul Guardian